Прорастает…
Белоснежная, мягкая смерть моя,
Ты пушинкой сперва заберёшься в грудь.
Незаметно заставишь себя вдохнуть –
Лёгкий смех невинных во зле наяд.
А потом неожиданно ты пойдёшь
Перекрёстками вен, словно вечный жид.
Будешь пить мои соки и в теле жить,
Как ребёнок, что на меня похож.
Не спасут ни лекарства, ни врач, ни ЗОЖ.
Ты, дитя искорёженных альвеол,
На язык не положишь мне свой обол –
Из груди одуванчиком прорастёшь.
Автор готов к любой критике. Смелее!
Оценки:
Лелит - "10"Добрый - "10"