Мой друг — оценщик пустых дорог,
Глухих шагов, заклинатель рун.
Плетет из вереска оберег
Седой, как старец, хотя и юн.
К нему спешат облака к утру,
И звёзды падают на крыльцо,
И я приду, если вдруг умру,
Хотя бывал у него мальцом.
Скрипят ступени, огонь трещит,
И тени шепчутся в темноте.
Он знаний древних завет хранит
Средь редких трав, деревянных стен.
Мой друг — безумец, хотя мудрец,
И не боится судьбы своей.
Живой, как ветер; внутри — мертвец;
Душа безлунной ночи черней.
И каждый вечер выходит он
На берег к морю и говорит:
«Покуда слышу прибрежный стон:
Луна сияет, маяк горит».
Сто сорок восемь шагов наверх,
За жизнь, наверно, не сосчитать.
Он ходит, чтобы услышать смех,
Чтоб в небо лестницу не искать…

Автор готов к любой критике. Смелее!