Снова ветер осенний с голых полей подул:
Время сеять воспоминания, ждать беду.
По тропинкам и просекам в кедах и с рюкзаком
Возвращаюсь после заката, крадусь тайком,

Прячу лето за пазуху: глупый цветной июль.
Как бездомная, капли света в горсти таЮ,
Словно мелочь, на паперти собранную за день.
Вечер красит распятием рамы пустынность стен.

Время ставить ловушки и сети, ловить зверьё.
Время раны залечит, но после — возьмёт своё.
Невозможно сбежать, попадаешь опять в капкан;
Паутинка у глаз, как символика новых ран.

На распутье запутавшись, сделав несмелый шаг,
Наблюдаю, как листья опавшие мельтешат.
Замерев в ожидании, сердце толкнёт в груди
В направлении чуда, застывшего впереди.

По уснувшему в памяти лету пройти босой,
Спрятав звездные ночи июльские на засов,
Чтобы зимними днями завьюженными мечтать
О июле-художнике с красками у холста.

Автор готов к любой критике. Смелее!