Как хорошо, как одиноко…
Тревоги где-то далеко…
Болотом скрытая протока…
Ей, видно, тоже нелегко…
Покой лесной, полу-осенний
Печален, сказочен и стар.
Он помнит много потрясений:
Порубку, засуху, пожар…
И всё собрав, лесные тайны,
Доверив лишь волхвам секрет,
Как будто замерли случайно,
Шепча: «Нас нет, нас нет, нас нет…»
А мне их сказки отчего-то,
Как заповедный зов реки,
Как грусть, что трогать неохота –
До потрясения близки…

Автор готов к любой критике. Смелее!