И снова за моим окном белым-бело –
Ноябрьский черновик закрыл свою страницу.
И свет пришёл за ним, и стало так светло;
Доживших до него он одарил сторицей.

Ночи разгул-разбой, огрызок серый дня
Не жуткая тоска, а предзнаменованье –
За белой пеленой, сквозь стену сна звеня,
Вновь ожил тихий зов, весеннее дыханье.

И в смерти тёмный брод не верится совсем,
Осенней черноты отрезок мутный прожит,
В неведомое ход опять забыт и нем,
И прогнан с глаз долой спасительной порошей.

Что скажешь, филосòф, про этот жизни круг,
Про диво всякий раз от этой карусели?
Зачем рулады слов и ритм, поэта друг,
К сезонным временам навеки прикипели?

Автор готов к любой критике. Смелее!