Отпилили у тополя крону,
Отрезали к солнцу путь.
Не стоит он, качаясь, зелёный
И не может листвой вздохнуть.
Не щебечут птицы на ветках,
Не ползёт по суку муравей.
«Я уродец виной человека,
Эх, засохнуть бы мне поскорей!»
Но одна у него есть отрада,
Он её в своём сердце несёт.
Знает, чует он, где-то рядом
Тополёночек-кроха растёт…