И вот я снова у истоков,
опять берусь за «острое» перо,
вот так проходит жизнь поэтов,
снимая «новое кино».

- О чём писать же? — скажет кто-то, -
какую тему поднимать?..
поэт открыто скажет: — Кто ты?
И всё что нужно даст тебе понять.
Но с каждым разом силы угасают,
слова кончаются и мыслей тоже нет,
поэт в последний путь бросается,
оставив в памяти твой след.

Я много раз писал о звездах,
глазах волнующих, взывая крик души…
в твоих очах очаг загадочности редкой
И лишь от части полной ясности.
Я много лет их тчательно внимаю,
пытаясь тайну разгадать,
но лишь на новую втыкаюсь
и невозможно слов каких сказать,
ведь сила их, как жертву поглощать.
Твой взгляд народ весь убивает,
теряются, не знают, что сказать,
но ведь не каждый догадается,
что именно хотят им показать.

Талант поэта в чём ведь заключается?
В возможности отчасти правду показать,
но кто-то с ней не соглашается,
желая истину от взглядов убирать.
Хотя, кто знает,
что может быть за теми зеркалами,
что движет человеком в них,
и что он сделает в идущую секунду,
кому расскажет о желаниях своих.

Хочу помочь тебе, быть может, в поисках чего-то,
быть может, я направлю лик души,
в твоих раздумьях точку жирную поставлю,
а, может, и увижу клад твой истины.
Я знаю, ты «щас» улыбнёшься,
ведь ты такая же, как я,
но разница лишь будет внешне,
а чувствуем друг друга мы сполна.

Касательно улыбки вашей
хотел сказать я пару слов,
что не бывает в жизни краше
твоих бриллиантовых зубов.
Она заставит всех смеяться,
забыть про всё,
пуститься в пляс,
и будет в жизни всё прекрасно,
пока ты радуешь всех нас.

И вот настал последний вечер,
поэт откладывал перо,
поставив точку жирную в «куплете»,
и запечатал то письмо.