Как жаль… Я не умею рисовать.
И жизни холст моей в углу пылится.
Мне остается только лишь смириться -
Смириться с мыслью, что художником не стать.

И среди разных нужных в жизни встреч,
Не нарисую встречи я с тобою.
Быть может — это решено судьбою
На одиночество меня обречь.

Взяв краски, вперемешку с дикой болью
Пытаюсь рисовать… Но не тебя.
А вышла ярко-алая заря,
Которую встречаю не с тобою.

Я не художник, я пишу стихи,
Да и они, в последнее то время,
Полны любви, страданий и тоски.
И я не вижу от тоски спасенья…

Стихи лишь каплю забирают на себя,
А море продолжает биться в шторме.
Я не художник, но во век тебя
Увековечил в стихотворной форме.