такая вот сказочка…

Печаль царила при дворе –
Король который день
На смертном почивал одре
И бледен был, как тень.

Снедал его лихой недуг –
Коварная болезнь,
А по дворцу носился слух
О новом короле.

В тенистых сводах вился мрак.
Там, в гулкой тишине
Больной король о прежних днях
Рассказывал луне…

Король:

Быстро прошли годы лёгких побед,
Я был велик и народом воспет,
Но испарился величия след,
Скрылся звезды моей свет.

Мне б мою прежнюю силу и власть –
Всех бы заставил к ногам моим пасть,
В грязь непокорные головы класть.
Мне бы вернуть мою власть!

Но не укрыться мне славой былой –
Даже мой шут хохотал надо мной.
Смерть уже точит свой меч за стеной,
Жизнь повернулась спиной.

Эй ты, ублюдок, калека, валяй,
Развесели своего короля!
Думы сгрудились чернее угля,
Старые раны болят…

Шут:

Посмотри на меня –
Я — урод, я — паяц,
Я рождён, чтоб людей забавлять.
Я гнилой изнутри,
Но ты смейся да жри,
Как приятно мне в душу плевать!

Я с горбом за спиной,
Да с кривою рукой,
Но улыбка всегда до ушей.
Мне разрезали рот,
И теперь я урод,
Я – любимый урод богачей.

И пусть слышат глупцы,
Как звенят бубенцы,
Отдаваясь эхом в мозгах.
Все вокруг – палачи,
Я упал – хохочи,
Утопая в порочных деньгах!

Лишь мой острый язык,
Словно яд, словно клык, –
Услажденье тупых королей.
Но мой горб и костыль
Так глупы и просты,
Так богатым намного смешней.

Да, я — клоун, я — шут,
Я кривой старый плут,
Я шучу, а в глазах моих боль.
Но недолго теперь
Мне осталось терпеть,
Играя постыдную роль.

Я тебе поклонюсь,
Я тебя не боюсь,
Извиваясь у твоих ног.
Ты жестокий король,
Тебе нравится боль –
Так кто ж из нас больше урод?

Проберусь в твой покой,
Шутовским колпаком
Заменю я корону твою.
Десять капель в бокал –
Чтоб никто не узнал –
Не дадут больше встать королю!

***

Среди тихой ночи криком охватило весь дворец,
С воем носится прислуга, царедворцы и врачи.
Пол трещит под каблуками, пыль вздымая до небес.
Кто, молясь, забился в угол, кто от радости кричит.

– Он отходит! Где священник? – побежали за попом.
Парики, мундиры, лица – в липком поте перемен,
Ошалелая держава с переломанным хребтом
Умирает этой ночью в тупиках дворцовых стен.

Что же дальше – солнце? Тучи? Смута или благодать?
Непонятно, что изменит зычный голос над толпой.
Ранним утром отголоском стал по площади гулять
Возглас веры: «Король мёртв!
Да здравствует король!»

2004