Средь мелькающих лиц,
Средь вечерних огней
Гордый путник идет
За звездою своей.
Он не ведает страха
И взгляд как кинжал,
Смертоносен и быстр
Его каждый удар.
Позабывший покой,
Позабывший уют,
Он уходит туда,
Где его не найдут.
Он уходит туда,
Где ни зла, ни добра,
Где отмеряно всем
Выпить чашу до дна,
Где слетают оковы
Предрассудков земных,
Где нет радости, боли,
Ни чужих, ни своих.
Он уходит туда,
Где жива лишь душа,
Не найти человеку
Дорог в те края.
Ну, а он все идет,
Не говоря лишних слов,
Только ветер поет:
«Душелов….Душелов…»