Незнаком, месяц в небо упал.
Мой Чёрный король – настоящий.
Медленно, ненавязчиво
Чувства – зрительный зал –
Смотрят, дрожат.
Ладонь об ладонь хлестко…
У него глаза цвета цикория,
А руки в следах воска.
Он… нет, не моя траектория.
И злость в висках – как оркестр,
Гремит: крест на нем, дура, крест.
Вдрызг, в осколки летит бокал…
Ни следа улыбки – оскал.
Моя, прежде, цветная жизнь
Так безумно похожа на бойню.
Его руки быстры, остры ножи.
А речь – медленна и спокойна.
Ну, скажи же, скажи!
Не хватает воздуха, больно.
Так клеточно «после» и вольно «до»…
Он не любит солнце, ждет холодов.
Я вяжу ему желтый шарф…
Ну, здравствуй, мой чёрный король.
Твои волосы жёстки, чёрны, как смоль…
Считаешь дыры, чеканишь шаг
И играешь всегда так искренне.
Черному королю – шах.
Мат.
Нет во мне искры…
Нет.