Он любил её так,
Что и слов было мало.
Он любил её так,
Как никто никогда не любил.
Просыпаясь с утра и откинув скорей одеяло,
К ней навстречу скорей он спешил.
Он любил её так, как деревьев прохладу
Любит путник уставший;
Любил её так,
Как ветер осенний любит жёлтые листья опавшего сада,
И никто не сумел полюбить её так.
Он любил её так, что ночами сжигая
Письма к ней, что уже не прочтёт никогда;
Её хрупкую руку в порыве к себе прижимая, ей шептал — навсегда.
Ему снилась она, и в поту просыпаясь
Уверял себя долго, что это-не сон
И что то, что она говорила, к нему прижимаясь,
Что в мечтах её — Он.
Он любил её так, как и раньше любили поэты,
Посвящая стихи и во все времена
Он любил её, просто и сложно и больно при этом,
И казалось, что так навсегда…
Он любил её так, что и слов было мало.
Он любил её так, как никто никогда не любил.
Он любил её, с осенью вместе по листьям опавшим шагая,
А проблема лишь в том, что любил…