Птица
Клетка моих костей — гробница птицы.
Руки моих плечей глухи и сонны.
Кто говорит — пустей на стёклах лица?
Сколько прошло ночей? А лет? Не помню.
Русла мои пусты, и ветви голы.
Мысли мои — лишь пыль на теле камня.
Кто говорит — остыл запал глагола?
Разве? Когда он был? Вчера? Как странно.
Губы мои тверды и не-разлучны.
Тьму исцарапали в зуд мои ресницы.
Кто говорит — следы мои зыбучи?
Лучше откройте грудь. Смотрите — птица.
Оценки:
SovLetna - "10"Maryam - "10"
Анна K. - "10"
Очень интересное.
Особенно понравилась исцарапанная тьма.
Интересно, да. Но почему-то жутковато показалось. Птица, конечно, только все-таки темная. Или я не прав?
Мёртвая.
Птица понравилась Я читал, и представлял стихотворение в вашем исполнении.
В моём исполнении получится не так, как задумано.
«Губы мои тверды и не-разлучны.
Тьму исцарапали в зуд мои ресницы.»
Очень понравилось, Лилит. Ритм — завораживающий, бегущий такой. И перед последним- «птица»- останавливаешься, как перед прыжком в глубину.
Потрясающее, Лилит, как я его вчера пропустила-то?