Человек похож на книгу,
Написанную на незнакомом языке,
Мы все видим оболочку, но вся сущность в глубине,
Драма, ужас, а может быть комедия,
Дорог извилистых полно,
И камнями острыми лежит на них смятенье,
Придёт пора и станешь ты на перепутье,
Все дали взглядом обмакнув,
Ты выберешь дорогу по ровней, и с солнцем вместо тучи,
Только это всё мираж,
Нет таких стезей, чтоб слёз твоих не видел глаз,
Эпизод счастливый, и удачи сладкий час,
Всегда идёт хоть и лениво, поодаль тянется от нас,
И ты играючи его к себе мани,
Фортуна как ребёнок, его насильно не заставишь полюбить.