Скалится безумный ветер,
холодным воздухом раня.
Как отшельник. Он один. По свету
ищет пристань для себя.

Бродит по жилым кварталам,
взирая с завистью в окна домов.
«За что вам, люди, любовь и слава,
тепло домашних очагов?

Что вы видали в вашей жизни краткой?
О чем мечтали тайны храня?»
Пав на колени, зарыдал украдкой…
«За что ты, Боже, наказал меня?»

Он завыл, и рвет, и мечет,
злости его нету границ…
ведь путь его — он безконечен,
хоть милионы уж прошел страниц.