Так противно, когда нечего написать,
А чувство всё рвётся наружу.
И что же делать? Вдохновения ждать?
Куда запихнуть эту душу?
А она всё не дремлет и не молчит.
О себе напомнит мгновенно.
От неё уже в горле понемногу горчит,
Надоедает уже постепенно.
Всё скребётся, как кошка, в закрытую дверь,
По стенам сердца проводя когтями.
Такой, вроде милый, неистовый зверь
Глаза наполняет слезами.
Порою ведь хочется жить без души,
Запереть её в сотнях темниц.
Но лишь она сможет крикнуть: «Пиши!
Пиши безо всяких границ!»
И плевать ей на то, что сбивается ритм,
И что рифма не совсем безупречна.
Ведь стихи без души и вовсе как миф.
А душа… Она бесконечна.