Пыль в глазах, как картины Дали, живет.
В легких – дым, и кусается волком смог…
Демон слов, забывающий всё игрок,
Город твой, словно дом без форточек.
В нем смешались смрад улиц, гречишный мед,
Свежесть белого хлеба и торф болот.
Муравьями смешно мельтешит народ,
И поляна Невы в льдистой корочке…
Я в морозно-мутную даль смотрю,
Как восход красным маком ласкает снег,
Открывая глаза нищих и калек
На их злой, холодный, пустой приют…
Шесть часов утра, значит звонарю
Предстоит окутать тень в чистый звук.
Сколько здесь пропало голов и рук,
Чтобы этот город встречал зарю?