Пути Господни неисповедимы,
Говорим мы порою себе, и не раз.
И сотни тропинок необозримы,
По которым к Нему прибивает Нас.

Одни столкнувшись, уходят сразу,
Убив к Нему интерес.
В других Он вселяется, как зараза,
Опутывает словно Бес.

Надежды людей Он нещадно рушит,
Сжигая их денежно-снежный ком,
Жадность и Страх, заселяя в Души,
Крича: — Не шути! Не играй с Огнём!

Но Люди «больны». Он кому это?! Нам ли?!
Страх поборов, пережив груз потерь,
Кто–то идёт на новые «грабли»,
А кто-то стучится в другую дверь.

Дверь, за которой сквозняк надежды
Развеет сомненья, умерит прыть,
Расскажет, что эта «болезнь» не смертельна,
С ней можно жить. Её – надо любить.

Дети растут, и проходят года,
Жизнь в русле Рынка погрязла совсем,
И прилетает мысль иногда,
А надо ли это Всё? И зачем?

Но лишь на мгновенье мелькнёт, пролетая,
И вновь исчезнет, растаяв, как дым.
И я, как прежде, ища грааля,
Борюсь с Собою, и спорю с Ним.