На неисписанных страницах мы создадим историю,
Не зная к какой отнести её категории.
Но твердо, уверенно кистью взмахнув,
Вдруг начали писать, глубоко вздохнув.

Не зная, что будет, мы перебираем разные мысли,
Какие-то новые, ну а какие-то из прочитанных писем.
Сложили одно, исключили второе,
И вот получилось, первая страница готова.

Шаг за шагом, постепенно по нитке,
Мы собираем, будто строим башню из кафельной плитки.
Так месяц остался на втором, позабытом всем плане,
Том первый готов, посвятим его маме.

Как трудно все вновь поднимать, воссоздавая из пепла,
Цепочка не рвется, словно песня из одного лишь куплета.
Мы сохранили обычаи, нравы и веру в себя,
И каждый из нас доживет до рассвета безумного дня.
(August Ray-East)