Не пишется. Что-то не пишется, даже ночами,
Когда чернокрылой вороной становится небо,
И город в испуге бессчетные лампы включает,
И только луна улыбается матово-бледно…

Когда тишина заставляет все шорохи слушать,
А шорохи, кажется, с каждой минутой смелеют,
И тем, что гнездятся внутри, шепчут те, что снаружи
О темных безлюдных дворах и бездушных аллеях…

А стрелки неспешно листают ночные страницы,
И каркает небо воронами громко и четко,
И город вздыхает, увидев, как утро синится…
А мне всё не пишется. Просто не хочется что-то…

18.04.2012 г.