Родился великий русский поэт,
Не зная еще, что поэтом рожденный,
И вот через пару десятков так лет,
Он пишет и пишет, как умалишенный,

Стихи о любви, смело с жизни рисуя,
О боли, страданиях, подлых изменах,
О радости, после ее поцелуя,
О крови кипящей, в расслабленных венах.

О том, как красива планета местами,
Про ад и про рай, сочинил он не мало,
Читайте, читайте, своими устами,
О том, как не модно поэтом быть стало!

И вряд ли кто скажет, что нет тут таланта,
Что все это просто рифмованный мусор,
Что эти слова — просто чушь эмигранта!
И нет в них не капли души нашей русской!