Москва-река, кораблик белый
утёнком шустреньким плывёт.
Знать, за штурвалом кто-то смелый
мимо буйков его ведёт.

Вдоль берегов авто несутся,
дома вздымают этажи.
Вдоль берегов кипит искусство
жить не по лжи в эпоху лжи.

Не замечая чёрной хмури,
наперекор мирской беде,
как по коричневой глазури,
плывёт он по речной воде.

Куда? То ведомо лишь Богу
да капитану катерка.
Плывёт кораблик сквозь эпоху.
Через Москву течёт река.

Клубятся в воздухе угрозы.
Вокруг – то взрывы, то стрельба.
Стихов не слышно. Время – прозы.
(И та – пугающе груба.)

Ни под баян никто не пляшет,
ни струн гитар не теребит.
Даже платочком вслед не машет,
как будто мир вокруг – убит.

Как будто мир, что был влюблённый,
давно мертвее мёртвых вод,
и лишь кораблик несмышленый
сквозь вечность хмурую плывёт.

Над ним – ни капельки лазури,
ни света из небесных дыр.
А он плывёт сквозь наши бури,
и от него – светлеет мир!