У всех моих стихов своя мелодия,
Звучащая, как колокол, во мне,
Хрипящая, и голосом Володи
Крутящаяся ночью в голове!
Я – композитор музыки поэтов,
И мой блокнот, как нотная тетрадь, -
Все песни и стихи мои об этом,
Мне б только ноту верно угадать!
Хрипят стихи и бронхи в едком дыме,
И этот хрип, как будто камертон,
Как крик души распятого на дыбе,
Спать не даёт и прогоняет сон.
И требует – пиши, покуда дышишь!
Моё проклятье – ангел или бес?
И в полусне, как будто от гашиша,
Звучит кантата, словно полонез!
Или как марш, но чаще серенада,
У всех моих стихов она своя,
Других мелодий мне уже не надо,
Они мне, как чужая колея!
Мне б эту записать всю без остатка,
Ведь счёт идёт на дни и на часы,
И под подушкой нотная тетрадка,
Симфонии стихов – вот мои сны!..