Они кричат
Они кричат — я — не поэт.
А кто им дал такое право?
Ведь я пишу и значит это,
Что я стою у переправы.
Загрузка ...Оценки:
Загрузка ... Загрузка ...Они кричат — я — не поэт.
А кто им дал такое право?
Ведь я пишу и значит это,
Что я стою у переправы.
Загрузка ...Оценки:
Удачной Вам переправы)))
А поэт Вы или нет,будет понятно на том берегу.
То, о чём Вы пишите, конечно же, хорошо знакомо. По смыслу я с Вами согласен, но вот рифма и размер Вас подводят. Вот, если бы первая строка звучала, как «Они кричат — я не поэта», тогда с техникой было бы всё в порядке, но по сути это была бы самопародия. А вообще, по моему, стих не дописан. Ну стоите Вы у переправы, а дальше-то что?
Вот уж точно не дописан. Переправа у каждого своя.
интересно. Хорошее начало, но где продолжение?
Затравили «поэта» писаки…
Все придирчивы, лживы, грубы.
Гнев ревёт, как мотор «кавасаки»,
Даже рифмы встают на дыбы.
Он несётся на сивой кобыле
По белесому полю листа,
И в клубах стиходельческой пыли,
За верстою мелькает верста…
Эх, познать бы ему апологи!
Ну простейший хотя б вариант:
Волка кормят надёжные ноги, –
У поэта кормилец – талант!
Пачкунам не объездить Пегаса;
Труден путь рифмачам на Парнас…
И…дождется ль кто звёздного часа, –
Жизнь порою проходит, как час…