Душа ушла в неведомую ночь,
Чтобы под утро снова возвратиться
И хочется сказать душе: «Не плачь,
А лучше в небо улетай, как птица».
Но может небо – это тоже ложь,
Идущая от детских впечатлений
И ты на этом свете зря живёшь,
Поскольку понимаешь, что не гений.
Но мне уже, пожалуй, всё равно,
Ведь гениальность – сущая помеха,
А Жизнь, как чёрно–белое кино,
В которой цвет – подобие успеха.
Я помню, что есть в нашем Мире ночь
И кроме ночи день, как антитеза.
Всё остальное – мимо или прочь
И в стороне Поэзия, как грёза.
Писать стихи, как воздухом дышать,
А без стихов я просто задыхаюсь –
Без них Судьба моя нехороша:
В ней остаётся горечь или зависть.
Бессмысленная злобная молва –
Она шипит, показывая жало.
Как говорил Шекспир: «Слова, слова…»,
До этих слов мне, в общем, дела мало,
Но всё – таки доходят иногда
До сердца ядовитые укусы.
Наверно, небольшая в том беда
И отношение к яду – дело вкуса.
О, Господи, куда же занесла
Меня моя причудливость мышленья.
Нет, никому я не желаю зла
И, может быть готов ко всепрощенью.
Или прощать врагов я не готов? –
Неразрешима вечная дилемма.
Я лишь Поэт – транслятор звучных слов.
Судить других – совсем иная тема.