Дождались — небо на куски!
Июльский зной,
Зажавший нас в свои тиски,
Шипит змеёй.

В потоке ливневых бравад,
Гроза – не сон.
И встрепенулся палисад,
И ожил он!

И упивается земля
Святой водой…
Гроза и зной, и… жизнь – не зря,
О, Боже мой!