4 часа. допиваю холодный кофе.
под пальцами буквы. в зубах карандаш…
за окном тихая, незнакомая осень.
вечное золото, которое не продашь…

много работы. которую сама придумала.
чтобы банально не ложиться спать.
чтобы видеть новое, холодное утро…
зачастившую бессонницу опять проклинать.

в такие моменты, когда на один с собой,
невольно вспоминаешь своё «плохое»…
я знаю, что жизнь — это неравный бой…
и лишь после смерти добьешься святого покоя…

ну вот и про смерть. а как без неё — старушки…
я знаю, ты там — за спиною смеёшься всегда.
убьет ли петля меня или выстрел из пушки…
банальная рифма — моя основная беда.

смешно, наверное, читать тебе, бодрому.
проведшему ночь свою в теплой постели со снами…
а я не так к утру готовлюсь беззаботному…
у осени сны свои вырываю когтями…

и вообще. скучаю по лету, когда тепло.
когда спишь и не думаешь, что проспал.
когда впереди не учеба, бассейн и просто дом…
когда день, пусть лишь на день, но годом стал…

бред, снова бред и опять без ритма.
ты прости, говорила, хреновый из меня поэт…
нет словам моим и мыслям видимого лимита…
или лимита этого просто-напросто нет.

без 15 пять. на столе недопитый кофе…
под пальцами буквы. в глазах отражения их,
за окном тихая и самая обычная осень.
не знаю, как ты. не видела я других…