Пишу, как будто, по чьей-то указке.
Ложатся строки – то вкривь, а то вкось.
То я принцесса в красивейшей сказке,
То у поляны под деревом – лось.
Сменяю пол, одеяния, лики,
Смеюсь и плачу по воле пера.
То тишина — я, неяркие блики.
То гром и молния — света игра.
То осень – я на весенней картинке,
То я — блуждающий пёс за селом,
То я — старик, в обветшалом ботинке,
Ворчащий что-то «за жизнь», а потом…
Просвет…и я — счастье безмерно большое.
Луч солнца, скользящий по нежной листве.
Мгновение…и лишена я покоя,
Исчезнуть, растаять, так хочется мне.
Хочу отдохнуть, подремать, хоть немножко,
Но сны мне покоя, опять, не несут.
Вот я — на коврике томная кошка,
Которой блохи поспать не дают.
Пытаюсь, тщетно, уснуть понемногу,
Но, снова, мысли по строчкам и в ряд,
Сюжет рождают и быстро в дорогу
Торопят букв кривобоких отряд.