Снова из носа выползают ленивые клубья дыма.
Мне не жаль свои легкие. Не могу бросить. Ты знаешь.
Слишком мало времени у нас с тобою было,
Чтобы прекратить скучать и перестать жить, как раньше.
«Слишком мало времени…» — прошепчет назойливо эхо.
Мало, чтобы построить хрупкий песочный замок.
Слишком мало времени. Это как справа помеха,
Когда летишь через сплошную, мимо дешевых таверн и заправок.
Быть может зря мы опять упрекаем Бога…
И времени совсем, далеко не мало…
Быть может этого времени настолько неизбежно много,
Что просто напросто времени на него не хватало?
Ведь хватает на то, чтобы снова очистить пачку
От тоненьких палочек, которые отравили полмира…
Времени хватает, чтобы найти очередную заначку
Или обслюнявить фотографии недавно созданного кумира…

Уже не колет в груди. Я помню, что ты волнуешься…
Я знаю, это больно, когда прощаемся — отрываю кусочек сердца…
Дико неловко, когда ты ТАК смотришь на меня. Говоришь, что любуешься.
Но я давно поняла, что от взгляда этого мне уже никуда не деться.