говорила ты мне, постаревшая, хмурая:
«да зачем тебе это нужно?»
я молчала, ведь ты, исторически-мудрая,
всё ж не знала, что счастье должно
извергаться огнем из меня вулканически,
вырываться на волю, в простор!
мое счастье — великий мой труд титанический,
мое счастье — души моей мор.

всё вокруг: пожелтевшая скатерть природная,
и прудОвый зимующий лес,
и народная песня. песнь народная -
чудеса из сокрытых чудес.
это всё вижу я! и беда моя, мамочка,
что до смерти мне крест свой нести.
что под тускло-горящею, ржавенькой лампочкой
мне из слов все стихи и плести!

ты спросила меня, постаревшая, хмурая:
что же дальше? и кто ты теперь?
и ответила я: да, наверное, дура я…
но счастливая. ты только верь.