это и называется безысходность. кажется.
вроде отвлечься пытаешься, маешься,
смотришь вокруг на людей -
всё не то, не те…
вот, на ком клином сошелся свет,
вот, кто сам является светом..
но ни в одной вселенной
представить вместе
воображение
неизлечимо больное
не может,
не может и мозг и
бегущая в никуда сломя голову сука-рифма
ей все выпотроши, вскрой всё, вынь да положь,
поржавее выбери нож,
обязательно потупее
режь же! режь же скорее,
она орет.
ей не нужна кровь,
ей сам процесс нравится.
она улыбается, скалится:
человек сам над собой издевается.
да разве ж он человек тем более?
так, комок боли,
источник боли — сам производит
и потребляет сам.
улыбка у рифмы трещит по швам,
она потирает руки свои -
что? не хватает любви?
на, лови
новый красивый образ,
только скорее вскройся,
скорей в крови
замарай все листы
тетради
только не тормози, бога ради,
выплюнь скорее душу сквозь мес зубов
нет, ей крови твоей не надо.
у поэтов, кстати, плохая кровь…