Везет тому, кто не успел родиться -
на этот мир бесстрастно посмотреть,
не залетел доверчивою птицей
в тенета жизни, спутавшие смерть.

Ему везёт: он — крошечная клетка.
Его душа — быть может, в мотыльке,
раскрывшем крылья на зеленой ветке,
трепещущей при теплом ветерке.

Ему не снятся войны и кошмары,
не мучит совесть, не болят бока.
Не знает он такого слова «старость»,
Да и других не выучил пока…

Везёт ему, простому эмбриону -
он «бороздит просторы» плодных вод,
он слышит сердца маминого тОны
и, засыпая, пальчики сосёт…