Я — так часто бываю уныла.
Я сердита, груба. Я забыта.
Мой пожар не потушишь в груди.
Столько прожито. Что впереди?

Боль другая, не та, что потеря.
Боль съедает, кусает, грызёт.
Словно совесть меня заедает
И всё время обратно зовёт.

Ты — укутался пледом греха,
Открываешься лишь иногда.
Твой уют не нарушишь внутри.
Что с тобой? Всё ль у нас позади?

Я — измучена. Я — одинока.
Я — несчастна, наверно больна.
Я твоей же стрелою подбита,
Что так больно вонзилась в меня.

Мы — то вместе, то — разделились
Кто-то между всё время стоит.
Может мы с тобой закрутились?
И от этого «плед» и «болит»?