Прошу простить меня за этот бред,
Но, увы, другого нет.

Духов…
Мы пленные запахом твоих духов,
Похожие на котов,
Которые так ждут марта.
Мы ошивались у твоей парты,
А ты словно Клеопатра
Взирала на нас с высока -
Будто мы муравьи на уровне сапога.
Но мы любили, потому простили,
Но мы не забыли…
Мы помним, как ты молчала,
А сердце мое кричало,
Но ты этого не понимала.
А духов твоих было мало…
Я не помню, как звали тебя,
Я вообще все забыл — любя.
Да и ты нечего не сказала.
Ты читала любовный роман,
Ты не с нами, ты была там.
Там. Блондин-капитан
Звал тебя к небесам…
Ну вообще не тебя — ее,
Хотя…это место твое…
Где-то, но не в этом учебном классе
Где-то, возможно на трассе.
Там где запах твоих духов.
Пьянее чем дым кабаков.
Ну, а мы как толпа котов
Тремся у твоих ног, об каблук сапогов.
Ибо каждый пьян…
Каждый пьян твоими духами,
Черными волосами,
Улыбкой, глазами — я пьян
Лишь словами,
Но ты, ты не с нами,
Ты на бумаге романа,
Твое безразличие — рана,
Молчание — соль…
Но не больно,
Ведь это не боль…
Ну, а ты все смотрела в книгу,
Развивая тем самым интригу -
Заставляла стоять и молчать,
И сама молчала — опять.
Как хотелось мне крикнуть — бл*ть,
Но не мог я кричать,
Чтоб покой твой не нарушать…
А парней меньше стало.
Только запаха нам была мало…
Все хотят, чтоб ты что-то сказала,
Чтоб имя свое ты назвала.
Ведь все забыли его — любя.
Вот звонок, сел за парту я,
Но не смог оторвать от тебя
Своих глаз.
Опять «2″ — и так каждый раз,
Каждый день, каждый час.
В голове моей ты,
Мои мысли предельно просты -
Ведь я там сочиняю мечты…
А запаха духов было мало…
Я, ты, теплое покрывало…
Ты на плече моем засыпала,
Посапывая, мечтала…
Только тебе это все не надо,
Ты не даришь мне даже взгляда -
Ты действуешь ядом…
От тебя сворачивается кровь,
Но хочу этого вновь и вновь,
Что это?
Влюбленность или любовь?
Ладно, об этом история умолчала,
Но духов мне твоих было мало…
Я хотел чтобы «да» ты сказала,
Только я тогда не понимал,
Что я сам нечего не сказал,
Нечего я не предлагал -
Я просто стоял,
Стоял — кайфовал…