Когда я стану старой бабой
И злой каргой наверняка
Слепой, сварливой и упрямой
И даже чекнутой слегка

Сварю я зелье колдовское
Из зря прожитых, тусклых лет
Допью до дна заупокое
Погиб художник и поэт

Не будет небо голубое
Не будет воздух золотист
Я от бесцветного покоя
Пуста как чистый, белый лист

Но ни за что не буду плакать
И ждать прозрения года
Я гордой птицей, к черту в лапы
Сорвусь отсюда навсегда

Когда нибудь художник смелый
Напишет девушки портрет
Он будет ярко-красно-белый
Как маков радужный букет

Сияют голубые тени
В глазах весна и юность лет
Я наблюдаю как мой гений
Искусно подбирает цвет

Он знает тысячи приемов
И замечат каждый взмах
Его палитра краской новой
Рождает жизнь в моих глазах

Он видит миллион градаций
Огромен разноцветный круг
Я оживу сквозь пепел адский
По волшебству умелых рук

Так мноного цвета что румянец
Зелено-красно-голубой
Глазеет старый иностранец
Он заберет меня с собой

Не продавай меня художник
Я подарю тебе рассвет
Такой реально-невозможный
С плеяды огненных планет

Я подарю луны закаты
Из семицветиков поля
И будешь ты еще богатый
Пока красуется земля

Не продавай меня художник
Я так божественно-нежна
Пусть пред тобою я безбожник
Как муза я тебе важна

Бесцветен мир старухи, мрачен
Как черно-белое кино
Удачен цвет, иль неудачен
Я знаю точно лишь одно

Что оживу в оттенках тонких
От вдохновения горя
Палитру подбирал художник
Художник рисовал себя.