Сказали мне, что можно вырастать
Не только из обувки и одежды,
Но даже из себя, и стать под стать
Нельзя себе помладше, бывшей прежде,
И вместе с человеком стиль письма
И темы текстов тоже вырастают.
И я, заинтригована весьма,
Свои воспоминания листаю.

Начнем с того, что в школе мы всегда
Всё творчество делили поэтапно -
Менялись все писатели, когда
Случалось с ними что-нибудь внезапно:
Женитьба ли, поездка ли, война,
Но думать начинали по-другому,
И молодость, природа и жена
Давали место Родине и Дому.

Возьмем попроще что-то для ума:
Моя особо буйная подруга
Всегда хотела делать все сама
И оставляла дом в метель и вьюгу.
И вот, закончив школу, говорит,
Что нет, представьте, вдруг, семьи важнее,
Что все друзья друг с другом до поры,
А мама и простит, и пожалеет.

Так что же, это тоже будет рост?
Особенный, влиятельный, духовный?
Но, был бы однозначен мир и прост,
Расти бы все хотели поголовно!
Да только все идет само собой,
Сменяются кумиры молодежи:
От манги до актеров — по прямой,
И вдруг зигзагом к мультикам. Так что же?

Возможно ли помочь себе расти?
Мудреть по жизни с радостью возможно ль?
А может, все на жизненном пути
Случится с нами раньше или позже?
Наверно, можно думать и читать,
Расширить кругозор и мыслить здраво.
Но жизнь не каждый день святая мать,
Бывают в ней и гадость, и отрава.

А что же я? Писала я всегда.
Сначала — чтобы мама похвалила,
Чуть позже, чтобы чувства передать,
Потом — чтоб вышло гладенько и мило.
А после был большой эксперимент,
А после — красота и много счастья.
Теперь же интересно даже мне,
О чем решу впоследствии писать я.

И, чтоб остановить разгульность слов,
Навеянных житейски мудрым кем-то,
Я просто пожелаю: всем назло
Растите вы, писатели, поэты!
Да что там мелочиться, пусть растут
Читатели и даже просто люди.
Ведь кто растут, те действуют, живут.
А кто живут, те думают и любят.