О, мир воображения,
Что сделал ты со мной?
Я в безутешном горе,
Я вовсе сам не свой.

Не различаю грани
Меж небом и землёй.
И быль, и небыль стали
Стихией роковой.

Моя болезнь известна,
Трагична. Рак души.
Причина разве детство?
Иль общество во лжи?

Мне похвалы не лестны,
Укоры, как ножи.
Лекарства неуместны,
Но как без них прожить?

Меня пугают звёзды -
Они ведь выше нас!
Я сам себя пугаюсь
И в профиль, и в анфас.

Я знаю, время лечит,
Лечило, будет вновь.
Я верю в то, что вскоре
Меня спасёт любовь.