Совсем ничего не выходит.
Жизнь катится в тартарары.
Дорога моя заводит
В до боли чужие дворы.

Все так же в них сыро и пусто.
Все так же — ни ветра, ни сна.
Все то же холодное утро
Молчанием сводит с ума.

На лавочки — судьбы присядем.
Потопчимся в душах — дворах.
И, вновь опоенные ядом,
Помчимся, глотая страх…

Помчимся по ветру. Быть может
Нас штиль не застанет в пути.
Скорее всего — петляет
Дорога моя впереди…