Пришел ко мне домой, однажды,
Один названный гость,
Его спросил я имя дважды,
Молчание раздалось.

Но то, что он здесь находился,
Уверен был мой нюх и слух -
Пальто под маркой «неизвестно»,
И писк раздался вдруг.

Сначала я, под лунным светом,
Его не разглядел,
Включил фонарик, незаметно,
Но тщетно, гостя след простыл.

Хотя присутствие я чуял,
Но больше ничего,
Не силуэта незнакомца,
Не черноты его пальто.

«Я здесь»,- раздался сонный голос :
«Я под тобой. Я, это ты».
И, точно, тени взгляд суровый
Смотрел из темноты.

Опустошенный, изумленный,
Не верил я своим глазам.
Та тень, моя, сверлила взглядом
И говорила мне слова:

-Ступаешь на меня уж долго,
Творишь бесчинные дела,
Но для меня это позорно,
Не для того родИлась я.

Но тут, не знаю и откуда,
Во мне возник зловонный гнев,
Я закричал на тень безумно
И топнул с силой, словно бес.

И незнакомец растворился,
Исчез мой гость, как и пришел,
Как грустно стало мне без тени
И рухнул сразу я на стол.

Очнулся, день давно к закату,
Прошло с тех пор десятки лет.
Без тени в жизни нету света,
Ни жив, ни мертв я. Я — поэт.