Осенний дождик по асфальту бьет.
Еще тепло, но клен почти опал.
Сидит старик… Он никого не ждет.
Седой, больной, бездомный маргинал.

Он щурит свой подслеповатый глаз,
Улыбкой изогнув щербатый рот.
Он рад дождю, а вдруг в последний раз
Росу небес с ладони грязной пьет.

А вдруг сегодня постучит зима,
Ворвется в город и остудит ночь.
И этот холод что приносит тьма,
Тепло костра не в силах превозмочь.

А завтра утром мерзлая земля,
Покажет небесам холодный труп.
И люди равнодушно проходя
На помощь ни кого не позовут.

Поэтому седой больной старик
Осеннему дождю сегодня рад.
И слух ласкает журавлиный крик,
И шепчет что-то тихо листопад.

Старик дождю тихонечко споет,
О том как не легко он прожил век.
И кажется ему что дождь поймет,
Что он не просто бомж, а человек.

И он мечтает — холод не придет,
Зазеленеет клен который сник.
Ну а пока — осенний дождик льет
И плачет вместе с ним седой старик.