Играет музыка. Играет.
Играет вальс, Бетховен, Бах.
А я стою и понимаю
о том, что все в моих руках.
О том, что не пришел напрасно
я в эту комнату и в жизнь.
Мне стало все предельно ясно.
Ну вот же, сударь, дождались.
Играет танго и Чайковский,
а Маяковский пишет стих
о том, что не допишет Бродский
своих прелюдий городских.
О том, что трубы не играют,
о том, что дети не поймут.
А я стою и понимаю,
что все стихи мне нагло лгут.
Играет музыка напрасно.
Поэты жгут листы бумаги.
Мне стало все предельно ясно
и я стою и понимаю…