На моем столе вечно холодный кофе,
Вечно липкая, сладкая полоса,
Пачками недописанные строфы,
И полночь уже через полчаса,
А у меня стихотворная катастрофа.

За огромным окном что-то вроде ночи:
Обилие сырости и темноты.
И не безумство во мне, между прочим,
Просто я поэтичней, чем ты -
Во мне кто-то рифмами строчит.

В моих мыслях: одно за другим — не угнаться,
Не осмыслить, не выплюнуть на бумагу,
Не нырнуть с головой и не разрыдаться,
Кровь из носа — в себе отыскать отвагу,
Чтоб потом не без повода напиваться.

На моем столе вечно холодный кофе,
Вечна липкая, сладкая полоса,
Бездарные, глупые вирши и строфы,
Уже десять раз прошло полчаса,
А у меня стихотворная катастрофа.