Пусто, пусто на дворе, первый час, иду домой,
Сигарета, пьяный взгляд, зажигалка и ноль пять,
Этот бурный, дикий день, превращается в покой,
Чтобы завтра после сна, его заново начать

Тихо, тихо за окном, третий час, пишу стихи,
Не уснуть и не прилечь, когда кружатся слова,
Очень нежная любовь, из под каменной руки,
Превращает меня в пыль, разрубает на дрова.

Сонный, сонная луна, свет от прежних ярких дней,
Словно звёзды там, вдали освещают мою грусть,
Моя память как гранит — не становится старей,
Пока новой красотой, как дурак не увлекусь.

Тают строки в глубине, пятый час, ещё не сплю,
Я ищу внутри себя, что поможет дописать,
Сам забыл, но для стиха в рифму кину, что люблю,
То, что чувства не вода — не способны утекать.

Пусто, пусто на дворе, семь утра, ушёл ко сну,
Этой ночью я соврал и запутал на корню,
Был я пьяный от того, что почувствовал весну?
Или осень и её я по — прежнему люблю?…