Он, вроде, не от чёрта злого.
А, может быть, и нет. Дурак
опять стреляет; пуля — Слово.
Вот только в «яблочко» никак.

И, кажется, есть в слове сила
великомудрая. Но Вы,
похоже, батенька, мазила…
Всё как-то в «молочко». Увы.

С прозаиком, поэтом в тире
быть пионером не дано.
В сатире Вы же, как в сортире;
Смываю — плавает оно…

В моём блокноте пляшут строки,
Как в Вашей «светлой» голове,
Где бьётся шарик одинокий
о стенки в сером веществе.

Меня хотя бы повторите!
Слова свяжите; так и быть —
— Я дам Вам палец — крепко жмите!
Иголку презентую, нить.

Не сыпля соль на Вашу рану,
Не крикну строго я: «Ни-ни!»
Вы повторите, я отстану.
Хотя, повтор всегда в тени…