Ни единой не издано книжки,
Нужно в Сеть непременно зайти.
Корифеи ругают: «Мальчишка!
Все стихи твои только в Сети!
В паутине всемирной таланты
Ты свои зарываешь и стих,
Почему до сих пор не издал ты
Сочинений собрание своих?»
И отцы, помня годы застоя,
Когда сборник стихов был мечтой,
И писали лишь «в стол», «в антресоли»,
Проклиная на кухнях застой,
Получили свободу и стали
Просто сами себя издавать,
Сдунув пыль, всё, что было, издали,
И неважно, кто будет читать!
Важно, чтобы увидели люди
Саму книжку – вот в этом вся соль!
Накормить бы своё самолюбие –
Столько лет голодало в застой!
Накормили… И пусть было трудно,
Но в поэзию вклад был внесён!
Доходило порой до абсурда –
В нищете, экономя на всём,
Только ради заветного мига –
Подержать свою книжку в руках,
Никому не нужна эта книга –
Исключительно только лишь вам!
Места нет уже на антресолях,
Пол квартиры одних только книг,
Вместо мебели, вместо обоев –
Только уши торчат из руин!
А писательских этих союзов
Развелось, что за баней дерьма!
Нет, поэт для России не нужен,
И поэзия ей не нужна!
Тяжело признаваться вам в этом:
Глас поэта для родины стих…
И спиваются тихо поэты
Под завалами собственных книг!
Умирает в России культура,
И когда умирает поэт –
Остаётся лишь макулатура,
Потому и пишу в Интернет!
И не тешу своё самолюбие,
Своих книжек я не издаю,
Размещаю стихи на Ютубе,
Где читаю я их и пою!
Если божию искру Создатель
Заложил в мой истерзанный стих,
Непременно найдётся издатель,
И читатель найдётся у них!