Двадцать восемь строк о том, что было или будет
Осень пишет в тишине.
Лишних слов не нужно сыпать красно-жёлтой грудой,
Зов природы ясен мне.
Оды ветра, посвящённые зиме, лукавы-
Это просто миг- порыв.
Острой болью мрак тоски по лету сердцем правит,
Голый ясень-нервный срыв.
Маску сбросил лес. «Закончен бал,» — сказал вдруг август.
Носом старый дуб клюёт.
Странной ели только свежесть зелени не гаснет,
Целый год кружит без нот.
Вот и вестник снежной королевы бьёт морозом
Вместе с инеем сухим.
Линию стирают горизонта мглы прогнозы,
Стаю уток прячет дым.
Сутки прежние, но мало в них дневного света,
Бежевый повсюду тон.
Будто вежливо прощается пичуга с веткой,
Нежная печаль как звон.
Вдаль уносит трель последнюю холодный воздух,
Осень пишет обо всём.
Тише стонет ветер о зиме, поднявшись к звёздам,
Крона клёна мне как ком.
Ровно двадцать восемь строк без всяких рамок строгих -
Вкратце ноября ответ.
Зря не спорю с Днём Рождения — он дан мне Богом,
Скоро двадцать восемь лет.