Вот вроде листва за окном должна вдохновлять.
настраивать мысли на нужный лад,
а я же застрял в конце прошлого декабря.
теперь торможу и молчу, иногда невпопад.
а вечным приятелем стал для меня рыжий кот.
для него бутерброды кладу в карман пиджака.
говорят, он похож на осень.
наоборот. это осень похожа на моего кота.
это осень шуршит ноябрем, пугая ворон.
и бросается листьями в ноги, желая заботы.
я ее и поднял, положил в свой особый альбом
с пожелтевшей обложкой цветов терракота.
это осень, как кот,
огоньком пробежала по листьям.
прикоснись — и сожжет.
у нее ведь повадки лисьи.
да, осень еще на лису похожа.
лис я не приручал, но напишем об этом тоже.
она красит листья в цвета светофора,
наши шапки и куртки — лишь детали декора.
подбирается поступью тихой.
начинается с первых эхинацей,
завершаясь предновогодней шумихой,
теплыми свитерами врачей
во всех оттенках бежевого,
под стерильными халатами.
осень кончается теплыми батареями,
шапками чудаковатыми,
новой музыкой в плеере.
и, конечно, странным состоянием.
как будто душу вырвали,
а вместо — рваные раны оставили.
так и хочется прятать черные дыры в районе груди
цветастым шарфом или же теплым воротом.
чем угодно, только бы не на показ,
только бы не увидели.
осень потому и время ярких окрас.
как писатель, ожидающий не лучшей критики,
прячет плечи в цветастом пончо,
скрывая мелкую дрожь под вязаными петлями.
старается даже дышать осторожно.
осень-время дождей и неоднозначной свободы,
полужизни, беспечности.
Осень пахнет южным антициклоном,
сыростью, мыслями, и, конечно,
оттенком вечности.