Мне снится древняя Аркона, славянский храм,
Пылают дали небосклона, есть час громам.
Я вижу призрак Световита меж облаков,
Кругом него – святая свита Родных богов.

Он на коне – и слишком знает восторг погонь,
О, вихри молний нагоняет тот белый конь.
Он бросил алую Аркону, туман завес,
И льнет к нетронутому лону, к степям небес.

Он позабыл священность красных заклятых стен
Для свежей радости неясных измен, измен.
И рог с вином им брошен в храме, и брошен лук,
И с ним несётся небесами громовый звук.

Славянский мир объят пожаром, душа горит.
К каким ты нас уводишь чарам, Бог Световит?