Страница
Я пишу большой роман,
Мне писать его всю жизнь:
Про любовь и про обман,
О предательствах и лжи…
Вот страница за страницей,
Год за годом, день за днём
Я пишу о разных лицах,
Про себя и про неё…
Тяжело порой даются
Строки повести моей:
То – грустят, порой – смеются,
То – слагаются о ней…
Ах, простите – да, не повесть,
Безусловнейше – роман!
А хотя – не мучит совесть –
Всё равно, какой тут жанр!
Суть ведь в том, что я пишу,
Ну, а форма – не важна мне!
Я пишу и я дышу,
Не важна здесь сумма знаний!..
Вот страница за страницей
Я слагаю сей роман…
Но одна мне что-то снится,
Сводит всё меня с ума!..
Табаком она пропахла,
Дымом дамских сигарет,
И желаньем быть на плахе
От того скупого: «Нет!..»
Изрыдался я стихами
В той странице, в декабре…
Проклинал, любил и хаял,
От терзаний весь сгорел!..
Но, как видите, живой я,
И спокоен стал сейчас!..
От чего же сердце ноет? –
Вновь меня тот сон умчал
К тем нелепым всем признаньям,
Исходящим из меня…
К обещаньям, опозданьям,
К ожиданьям ночью дня,
Чтоб скорей её увидеть
Наяву, а не во сне!..
И шептать её лишь имя
Так приятно было мне!..
Но – завяли к чёрту розы,
Что всегда я ей дарил:
От январских злых морозов,
От того, что говорил…
Ей о чувствах неуёмных,
А она в ответ: «Хи-хи…»
Заблудился в парках тёмных,
Лишь о ней писал стихи!..
Но истории сей странной
Предсказуем был конец,
Потому что Дарья сразу
Подарила мне венец…
Колкий, жмущий лоб до крови –
Да уж, больно было мне!..
А теперь – идёт всё ровно,
Ну, быть может – поумнел?..
…Мой роман опять пылится –
Мне пора бы продолжать!..
Но вот та, вот та страница –
От неё в душе – пожар!..
Но, прости, моя страница,
Дай тебя перевернуть…
Улетела вдаль жар-птица,
Мне её уж не вернуть…
…Будут новые герои,
Будут новые места…
Счастья дом себе построю
Где-нибудь в благих кустах…
Там с семьёй я буду счастлив,
Проживу остаток лет…
И не буду так уж часто
Сочинять в стихах куплет…
Завершать роман там буду
Про своё житьё-бытьё,
И, наверное, забуду
Про страницу, про неё…
Коль она женой не станет,
Ведь судьба – такая вещь,
Про неё никто не знает,
Что подарит: щит иль меч?..
На столе лежит роман,
Я опять несметно пьян:
Над страницей всё грущу,
Веский довод я ищу,
Чтоб её перевернуть,
Чтоб обратно всё вернуть…
Вот такой, друзья, расклад:
Всё нейдут дела на лад…
Жалость, трусость, страх, любовь –
Всё смешалось в спирт и кровь…
Вновь любуюсь я страницей,
Хорошо успев напиться!..
Ой, ну, ладно – хватит ныть,
Начинать пора уж ЖИТЬ,
Новой жизнью, новой верой…
Хватит будней этих серых!..
– А страница – что же с нею?
– Я не смог перевернуть…
Пусть приятно, мило веет
Тем, чего уж не вернуть…
– А роман? Ну как роман же?!
– Ничего, начну опять!
Ведь пока полно бумажек,
Начинать – не привыкать!..
– Как же так? И вам не жалко?!
Столько глав теперь терять?
– Я всё помню в виде сжатом
И цела ведь та тетрадь!..
Только мало в ней что было,
Ничего там толком нет…
Что-то сам уж позабыл я,
Но вот был один момент,
О котором вам поведал
Выше… Выше, да – вон там!..
Ой… Ведь я же – не обедал,
Так что, братья – по домам!..
3 февраля 2011 г.
Оценки:
Лилит Мазикина - "7"- "10"
SrYoga - "7"
Мила - "8"
Сергей (модератор) - "8"
westa - "7"
Nattali - "5"
мне кажется, содержание просто сдалось перед количеством строф…
Осилил
Ничего так, на финал не тянет, но вполне приличное произведение.
Еще три раза по столько же и почти роман в стихах
Слишком растянуто, по-моему — можно было о том же гораздо короче…
И рифмы не всегда имеются…
объем — впечатляет. Но…
Не увидела глубины. Прочитала, перечитала. Прочитала еще раз! и поняла, что стиль, безусловно. присутствует. Рифма — тоже. (не всегда)…
но я устала отмахиваться от слова «ВСЁ» в различных модификациях. Употребляется и к месту, и не к месту… И оправданно (по смыслу), и просто для сохранения ритма…
7 баллов
Плюсую.
Не понравилось. Длинно — не значит хорошо и профессионально. Собственно, о чем стих? Смыслы путаются: то любовь, то роман, то перевернуто-не перевернутая страница, то еще бог весть что… Рифмы тоже местами банальные и очень слабые.
В общем, 5!
Извините, стих о том, что я с трудом расстаюсь с прожитой вехой в моей жизни, о том, как тяжко с этим расставаться, я сомневаюсь, метаюсь, переживаю и делюсь этим. Произведение вышло большим, не по моей прихоти, а по вдохновению, считайте, что это мой монолог. А выпады по поводу рифм — это ваше фамильярное хамство в мою сторону, ведь рифмы у Пушкина были ни чем не лучше и не образнее, да и уж рифмовать тишины-сны, день-тень, тебя-любя, как вы, любой сможет. А если вы считаете ВАШИ рифмы не банальными и, так сказать, сильными, то осведомитесь о таком понятии, как ценность рифмы!