Я пишу большой роман,
Мне писать его всю жизнь:
Про любовь и про обман,
О предательствах и лжи…

Вот страница за страницей,
Год за годом, день за днём
Я пишу о разных лицах,
Про себя и про неё…

Тяжело порой даются
Строки повести моей:
То – грустят, порой – смеются,
То – слагаются о ней…

Ах, простите – да, не повесть,
Безусловнейше – роман!
А хотя – не мучит совесть –
Всё равно, какой тут жанр!

Суть ведь в том, что я пишу,
Ну, а форма – не важна мне!
Я пишу и я дышу,
Не важна здесь сумма знаний!..

Вот страница за страницей
Я слагаю сей роман…
Но одна мне что-то снится,
Сводит всё меня с ума!..

Табаком она пропахла,
Дымом дамских сигарет,
И желаньем быть на плахе
От того скупого: «Нет!..»

Изрыдался я стихами
В той странице, в декабре…
Проклинал, любил и хаял,
От терзаний весь сгорел!..

Но, как видите, живой я,
И спокоен стал сейчас!..
От чего же сердце ноет? –
Вновь меня тот сон умчал

К тем нелепым всем признаньям,
Исходящим из меня…
К обещаньям, опозданьям,
К ожиданьям ночью дня,

Чтоб скорей её увидеть
Наяву, а не во сне!..
И шептать её лишь имя
Так приятно было мне!..

Но – завяли к чёрту розы,
Что всегда я ей дарил:
От январских злых морозов,
От того, что говорил…

Ей о чувствах неуёмных,
А она в ответ: «Хи-хи…»
Заблудился в парках тёмных,
Лишь о ней писал стихи!..

Но истории сей странной
Предсказуем был конец,
Потому что Дарья сразу
Подарила мне венец…

Колкий, жмущий лоб до крови –
Да уж, больно было мне!..
А теперь – идёт всё ровно,
Ну, быть может – поумнел?..

…Мой роман опять пылится –
Мне пора бы продолжать!..
Но вот та, вот та страница –
От неё в душе – пожар!..

Но, прости, моя страница,
Дай тебя перевернуть…
Улетела вдаль жар-птица,
Мне её уж не вернуть…

…Будут новые герои,
Будут новые места…
Счастья дом себе построю
Где-нибудь в благих кустах…

Там с семьёй я буду счастлив,
Проживу остаток лет…
И не буду так уж часто
Сочинять в стихах куплет…

Завершать роман там буду
Про своё житьё-бытьё,
И, наверное, забуду
Про страницу, про неё…

Коль она женой не станет,
Ведь судьба – такая вещь,
Про неё никто не знает,
Что подарит: щит иль меч?..

На столе лежит роман,
Я опять несметно пьян:
Над страницей всё грущу,
Веский довод я ищу,

Чтоб её перевернуть,
Чтоб обратно всё вернуть…
Вот такой, друзья, расклад:
Всё нейдут дела на лад…

Жалость, трусость, страх, любовь –
Всё смешалось в спирт и кровь…
Вновь любуюсь я страницей,
Хорошо успев напиться!..

Ой, ну, ладно – хватит ныть,
Начинать пора уж ЖИТЬ,
Новой жизнью, новой верой…
Хватит будней этих серых!..

– А страница – что же с нею?
– Я не смог перевернуть…
Пусть приятно, мило веет
Тем, чего уж не вернуть…

– А роман? Ну как роман же?!
– Ничего, начну опять!
Ведь пока полно бумажек,
Начинать – не привыкать!..

– Как же так? И вам не жалко?!
Столько глав теперь терять?
– Я всё помню в виде сжатом
И цела ведь та тетрадь!..

Только мало в ней что было,
Ничего там толком нет…
Что-то сам уж позабыл я,
Но вот был один момент,

О котором вам поведал
Выше… Выше, да – вон там!..
Ой… Ведь я же – не обедал,
Так что, братья – по домам!..

3 февраля 2011 г.